Pero asentí. "Lo prometo".
Ella se apartó y por un momento pareció una persona diferente: más fuerte, más joven, como la mujer que podría haber sido si la vida hubiera sido más amable.
Entonces la voz de mi padre lo destrozó todo.
"¿Qué se supone que es eso?"
Mi padre estaba de pie, con la silla tan echada hacia atrás que casi se cae. Tenía la cara roja: por el alcohol, por la vergüenza, por haber sido superado por el regalo de Harold, por algo más oscuro que no podía identificar.
—Helen —pronunció su nombre como si fuera veneno—. ¿Qué demonios es eso?
Mi madre no respondió. Se quedó allí parada, con las manos juntas y la mirada baja.
Cruzó la habitación en cuatro pasos.
Antes de que pudiera reaccionar, me arrebató la libreta de las manos.
—¿Una libreta de ahorros? —Se rió, pero no era risa. Era algo cruel con cara de risa—. Le diste a nuestra hija una libreta de ahorros delante de los Mercer.
—Richard, por favor —empezó mi madre.
—Treinta años. —Ya no susurraba. Su voz llenó el salón, rebotando en las lámparas de araña de cristal y las paredes cubiertas de seda—. Treinta años de matrimonio y esto es lo que aportas. Este pedazo de...
Él lo tiró.
La libreta cayó al suelo de mármol con un sonido como de bofetada. Se deslizó por la piedra y quedó cerca de la base de un arreglo de rosas.
“¡La basura va con la basura!” rugió mi padre.
El silencio que siguió fue absoluto.
Ciento cincuenta personas permanecieron inmóviles. Los tenedores flotaban sobre los platos. Las copas de champán se detuvieron a medio camino de los labios. El cuarteto de cuerdas se había quedado en silencio.
Oí a Catherine Mercer inhalar con fuerza. Oí a alguien —quizás Harold— dejar un vaso con un chasquido suave.
Mi madre permaneció inmóvil, con lágrimas corriendo por su rostro, en silencio, aceptando, como si la hubieran entrenado para soportar esto.
—Me has avergonzado por última vez —continuó mi padre, volviéndose hacia la sala como si esperara aplausos—. Pido disculpas a nuestros invitados por la patética actuación de mi esposa. Los Donovan son mejores que esto.
Se ajustó la chaqueta de Tom Ford, se alisó el pelo y le sonrió a Harold Mercer como si nada hubiera pasado.
Y en el terrible silencio, mi madre susurró algo tan suave que sólo yo pude oír.
—Lo siento, Morgan. Lo siento mucho.
Ella se estaba disculpando conmigo.
Después de todo lo que acababa de hacer, ella se estaba disculpando.
Algo dentro de mí se rompió.
La mano de Daniel encontró la mía bajo la mesa. Le temblaban los dedos, no de miedo, sino del esfuerzo de contenerse.
"Voy a..." empezó.
—No. —Mi voz sonó más firme de lo que sentía—. No le des lo que quiere.
Podía sentir la rabia de Daniel como un calor que irradiaba de él. Tenía la mandíbula tan apretada que pensé que se le rompería un diente. Su mano libre se había cerrado en un puño sobre el mantel.
—Morgan, él solo…
"Lo sé."
Sabía lo que Daniel quería hacer. Quería cruzar esa habitación y hacer que mi padre atravesara la escultura de hielo. Quería defender el honor de mi madre —mi honor— delante de todos los que acababan de presenciar el momento más horrible de mi vida.
Pero yo había crecido con Richard Donovan. Sabía cómo funcionaba esto. Si Daniel lo golpeaba, mi padre sería la víctima. Si Daniel gritaba, mi padre parecería razonable en comparación. La violencia le daría justo lo que quería: una distracción, una forma de replantear la narrativa.
En lugar del hombre que acababa de gritarle a su esposa por una libreta de ahorros, se había convertido en el suegro que fue atacado en la boda de su hija.
No le daría esa satisfacción.
Al otro lado de la habitación, Harold Mercer estaba de pie. Su rostro se había enfriado; el calor de antes había desaparecido por completo.
—Catherine —dijo en voz baja—, creo que deberíamos irnos.
—Sí —asintió su esposa de inmediato—. Creo que deberíamos.
La sonrisa de mi padre se desvaneció. «Harold, por favor. Es solo un asunto familiar...»
—Señor Donovan —la voz de Harold podría haber congelado el champán—, he visto suficiente para entender exactamente qué clase de hombre es usted.
Comenzaron a recoger sus cosas y en el suelo, cerca de las rosas, yacía abandonado el regalo de mi madre.
Basura, lo llamaba mi padre.
No tenía idea.
Solté la mano de Daniel.
—Morgan —su voz sonaba preocupada—. ¿Qué estás...?
"Confía en mí."
Me levanté lentamente. Todos los ojos en la sala seguían mis movimientos. La seda de mi vestido de novia susurró contra mis piernas al bajar de la mesa principal.
Mi padre se giró hacia mí; su rostro cambiaba de expresión: confusión, irritación, el comienzo de otra diatriba.
Pasé junto a él.
Mis tacones resonaron contra el mármol. Un paso, dos, tres.
La libreta yacía donde había caído, con su descolorida cubierta azul contrastando con el blanco suelo de piedra. Una esquina se había doblado por el impacto.
Me agaché, lo recogí y lo sacudí con cuidado, con suavidad, como si estuviera hecho de vidrio.
Cuando me enderecé, no miré a mi padre.
Caminé hacia mi madre, que estaba congelada cerca de la pared, con lágrimas todavía húmedas en sus mejillas.
"Gracias, mamá", dije lo suficientemente alto para que todos en la sala lo oyeran. "Este es el regalo más significativo que he recibido. Lo atesoraré para siempre".
La besé en la mejilla y la sentí temblar.
Entonces me volví hacia Daniel, que ya estaba de pie.
“Nos vamos”, dije.
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