Vi cómo la mandíbula de Sable se tensaba visiblemente bajo el velo. Su mirada era tan fría y dura como piedras de río que se pueden rebotar.
Y supe con absoluta certeza que ella ya tenía planes. Planes que no me incluían, salvo como un obstáculo a eliminar.
La ceremonia terminó como suele ocurrir, y la gente se fue alejando de la tumba, una a una, dejando tras de sí flores blancas que temblaban con el viento y la lluvia.
Me incliné sobre el ataúd de Gordon una última vez, puse mi mano sobre la madera fría y húmeda. Y susurré palabras que solo él podía oír.
Descansa tranquila, mi amor. Estaré bien, te lo prometo.
En ese momento, no me di cuenta de que, horas después de decir esas palabras, esa promesa se convertiría en un juramento de luchar por mi propia supervivencia.
En la misma casa que Gordon y yo habíamos construido juntos durante décadas. El Mercedes negro recorrió después las conocidas calles de Houston.
La ciudad se desdibujaba tras una lluvia torrencial que me hacía parecer distante e irreal. Sentado en el asiento trasero, observaba cómo los altos edificios se desvanecían en la tarde gris.
Me sentía como si estuviera atrapado dentro de una bola de nieve que alguien había sacudido demasiado fuerte. El asiento a mi lado estaba vacío.
El lugar donde Gordon solía sentarse cuando me llevaba a la iglesia los domingos. O a las cenas donde nos reíamos con amigos que ahora se sentían como desconocidos.
Ahora solo estaba yo, los asientos de cuero y el zumbido inaudito de la calefacción. Sable conducía con sus uñas rojas oscuras golpeando rítmicamente el volante.
Sus ojos se dirigían de vez en cuando al retrovisor para encontrarse con los míos. Sin rastro de compasión ni calidez en su expresión.
Nathan se sentó a su lado en el asiento del copiloto, agarrando su teléfono con fuerza. Como si fuera lo único sólido en su mundo en ese momento.
Tenía demasiado miedo de hablar por si decía algo. Eso rompería la frágil paz entre ellos.
Nadie habló durante todo el trayecto a casa desde el cementerio. El silencio parecía deliberado, una especie de arma en mi contra.
Cuando entramos en el camino de entrada bordeado de robles que conducía a nuestra casa. Nuestra casa de dos pisos en River Oaks, donde habíamos vivido durante más de veinte años.
Donde criamos a Nathan y organizamos innumerables reuniones a lo largo de las décadas. Mi corazón se encogió con un dolor que no tenía nada que ver con el duelo.
Y todo tenía que ver con el temor a lo que se avecinaba. Esta casa una vez rebosó de calidez y vida.
Con risas y el aroma del famoso pastel de manzana de Gordon. Y música jazz todos los sábados por la noche, sin falta.
Ahora lo sentía vacío y hostil. Menos como un hogar y más como un campo de batalla donde ya había perdido.
Sin siquiera darme cuenta de que la guerra había comenzado contra mí, cuando Sable estacionó el auto y abrí la puerta para salir.
Me quedé paralizado. Mis tres maletas marrones de cuero ya estaban afuera del garaje, bajo la lluvia.
Los que empaqué solo para quedarme en casa de Nathan unos días después del funeral. El agua se acumulaba en sus superficies desgastadas, empapándolas.
Una fina capa de tierra los cubría como si los hubieran apagado hacía horas. Los dejamos a la intemperie mientras estábamos en el cementerio enterrando a mi marido.
Miré a Sable, de pie en el porche con los brazos cruzados. Su expresión era una máscara de indiferencia cuidadosamente construida.
Con un atisbo de satisfacción bajo la superficie. "¿Qué pasa?", pregunté con la voz entrecortada por el llanto.
Por las interminables oraciones del sacerdote, por contenerme. Aún no estaba listo para hablar en voz alta.
Se encogió de hombros con una naturalidad teatral que parecía ensayada. "Creía que ya entendías la situación, Cassandra".
Ahora que Gordon se ha ido, las cosas tienen que cambiar por aquí. No podemos fingir que todo sigue igual que antes.
Su tono era ligero, casi coloquial. Pero cada palabra impactaba como una piedra cuidadosamente apuntada, destinada a herir.
Nathan permaneció en silencio detrás de ella en el porche, con la mirada fija en el suelo mojado. Incapaz o reacio a sostener mi mirada directamente.
—Hijo —dije en voz baja, mi voz apenas se oía por encima del sonido de la lluvia—. ¿Qué quiere decir tu esposa con eso?
Cambió el peso de un pie a otro, incómodo. Todavía sin mirarme.
—Es solo temporal, mamá —dijo débilmente—. Solo necesitamos reorganizar algunas cosas en la casa por ahora. Ya sabes cómo es.
Antes de poder responder a esa excusa, antes de poder preguntar qué necesitaba exactamente una reorganización. Sobre una casa que llevaba dos décadas perfectamente ordenada.
Sable dio un paso adelante y abrió la puerta del garaje con un gesto teatral. "Puedes quedarte aquí por ahora", dijo alegremente.
Su voz, de repente alegre, parecía como si me estuviera mostrando una suite de lujo. «Hay una habitación al lado de donde tenemos a los perros en su perrera».
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