—Mamá —susurró, tirando fuerte de mi mano—, no podemos volver a casa.
Me agaché frente a él, intentando mantener la voz serena. "¿Qué quieres decir? Claro que nos vamos a casa. Es tarde".
Negó con la cabeza con fuerza, con las lágrimas ya acumulándose. "No. Por favor. No podemos. Algo malo va a pasar".
Algunas personas nos miraron. Lo acerqué con cuidado.
Kenzo, cariño, escúchame. Estás a salvo. Papá solo está de viaje. No va a pasar nada malo.
—Mamá, por favor —dijo con la voz quebrada—. Esta vez tienes que creerme.
Esta vez.
Las palabras dolieron porque eran merecidas.
Unas semanas antes, me había hablado de un coche oscuro aparcado frente a nuestra casa en Buckhead a altas horas de la noche. Le quité importancia. En otra ocasión, mencionó haber oído a su padre hablar en su oficina sobre "arreglar las cosas para siempre". Le dije que las conversaciones de adultos no eran para niños.
Ahora él estaba temblando frente a mí, rogando.
Respiré hondo. «De acuerdo», dije en voz baja. «Dime qué oíste».
Se inclinó y sus labios rozaron mi oreja.
“Esta mañana”, susurró, “me levanté temprano para ir a buscar agua. Papá estaba en su oficina hablando por teléfono. Dijo que esta noche algo malo iba a pasar mientras dormíamos. Dijo que necesitaba estar lejos. Que ya no lo estorbaríamos”.
El mundo se inclinó.
Me aparté y lo miré a la cara. "¿Estás seguro, cariño?"
Él asintió, frenético. "Dijo que alguien se encargaría de ello. Su voz daba miedo, mamá. No como la de papá".
Mi primer instinto fue negarlo. Darle una explicación. Decirme que era un malentendido.
Pero los recuerdos volvieron a la superficie sin ser invitados.
Casi insistiendo en que todo esté a su nombre.
Casi aumentando su póliza de seguro de vida.
Llamadas nocturnas a puerta cerrada.
Esa frase que escuché una vez, medio dormido: Tiene que parecer accidental.
Me puse de pie lentamente.
—Está bien —dije—. Te creo.
El alivio inundó el rostro de Kenzo tan rápido que dolía verlo.
Caminamos hacia el coche en silencio. Le abroché el cinturón, con las manos temblorosas, y luego conduje, pasando por nuestra ruta habitual, dando una vuelta amplia, acercándonos a nuestra calle por detrás.
Aparqué en una calle lateral, con el motor apagado y las luces apagadas.
Nuestra casa seguía allí como siempre. La luz del porche encendida. Las cortinas corridas. Silencio.
Estuvimos esperando.
Pasaron los minutos.
Luego una camioneta oscura giró hacia nuestra calle.
Se movió demasiado lento. Demasiado deliberadamente.
Se detuvo frente a nuestra casa.
Dos hombres salieron.
No eran repartidores. No eran vecinos.
Uno de ellos metió la mano en el bolsillo.
No para una herramienta.
Para una llave.
Él abrió nuestra puerta principal.
La casa se los tragó enteros.
—Mamá —susurró Kenzo, agarrándome del brazo—. ¿Cómo es que tienen llave?
No pude responder.
Entonces lo olí.
Gasolina.
Y una fina línea de humo salía de la ventana.
Mi corazón se paralizó.
El fuego floreció dentro de mi casa.
Me lancé hacia adelante instintivamente, pero me quedé paralizado cuando las llamas devoraron la sala de estar, subiendo rápido y sin piedad.
Las sirenas aullaban en la distancia.
La camioneta se alejó a toda velocidad.
Kenzo me rodeó con sus brazos desde atrás mientras me desplomaba en la acera, mirando el infierno que solía ser nuestra vida.
Mi teléfono vibró en mi mano.
Un texto de Quasi.
Acabo de aterrizar. Espero que tú y Kenzo estén durmiendo bien. Los quiero.
Me quedé mirando la pantalla y luego la casa en llamas.
Y en ese momento comprendí la verdad.
Si no hubiera creído a mi hijo en el aeropuerto, estaríamos dentro.
Dormido.
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