Las palabras aterrizaron en mis huesos.
Me miró con una comprensión que nunca había visto en nadie. No compasión, sino reconocimiento.
"Sé exactamente cómo se siente esto", dijo. "La incredulidad, la vergüenza, cómo tu mente sigue intentando reescribir la verdad porque es demasiado grande".
Mis ojos ardían.
—Le prometí a Langston que si alguna vez me necesitabas, aquí estaría —continuó—. Así que sí. Aquí estoy.
Ella me dio una pequeña y feroz sonrisa.
"Pero no confundas refugio con victoria", dijo. "El juego acaba de empezar".
Me quedé despierto en la trastienda con Kenzo acurrucado contra mí, escuchando cómo el edificio se asentaba. La manta olía a detergente y tela vieja. La respiración de Kenzo era irregular, como si el miedo lo hubiera atormentado constantemente.
Miré el techo hasta que me dolieron los ojos.
Cada vez que los cerraba veía el fuego.
Vi la llave girando en la cerradura.
Y vi el texto de Quasi, brillante y casual, como si no hubiera intentado borrarnos.
Al amanecer, Kenzo se despertó. «Mamá», susurró, confundido, parpadeando en la penumbra. «¿Dónde estamos?»
Le besé la frente. «En un lugar seguro», le susurré. «Vuelve a dormir».
A las siete, el abogado Okafor tocó una vez y abrió la puerta.
“Enciende el televisor”, dijo.
Vimos las noticias en silencio.
Nuestra casa era un cascarón ennegrecido. Aún salía humo de las ruinas. Los bomberos caminaban sobre vigas carbonizadas. La voz del reportero era solemne.
Luego la cámara enfoca Quasi.
Se quedó parado frente a los escombros, con el rostro horrorizado y la camisa arrugada como si hubiera estado despierto toda la noche de luto.
—¡Mi esposa! —gritó—. ¡Mi hijo! ¡Que alguien me diga que no estaban ahí!
Observé sus manos aferrarse a la chaqueta del jefe de bomberos.
Entonces Quasi lo dijo y se me puso la piel de gallina.
¿Ya encontraste los cuerpos?
No, ¿los encontraste?
Los cuerpos.
El abogado Okafor apagó el televisor.
"Está actuando", dijo. "Y seguirá actuando hasta que se dé cuenta de que no hay público que pueda salvarlo".
Ella se sentó frente a mí, con expresión dura nuevamente.
“Ayira”, dijo, “¿Quasi tiene una caja fuerte en su oficina en casa?”
Mi corazón dio un vuelco. "Sí."
“¿Sabes la combinación?”
Dudé, avergonzado por la facilidad con la que me llegó la respuesta. «Su cumpleaños».
La abogada Okafor asintió una vez, como si eso confirmara algo que ya creía. "Necesitamos lo que contiene".
—La policía está en la casa —dije—. Es la escena de un crimen.
—Lo asegurarán hoy —respondió ella—. Esta noche, solo habrá cinta adhesiva y pases de patrulla cansados. Y Quasi estará en otro lugar, fingiendo estar de luto.
Se me encogió el estómago. "¿Estás sugiriendo que volvamos?"
—No estoy insinuando nada —dijo—. Te digo la verdad. La evidencia que necesitas está en esa caja fuerte. Si esperamos, desaparece.
Miré a Kenzo. Lo había oído todo. Se incorporó en la cama, pálido pero firme, como si lo hubieran obligado a madurar de la noche a la mañana.
- "Me voy contigo", dijo.
—No —espeté automáticamente, presa del pánico—. ¡Para nada!
Kenzo alzó la barbilla, terco y aterrorizado a la vez. «Mamá, sé dónde esconde papá las cosas. Yo vigilo. Siempre vigilo».
Las palabras hicieron que se me cerrara la garganta.
¡Lea más haciendo clic en el botón (SIGUIENTE »») a continuación!
