El abogado Okafor lo observó durante un largo rato y luego me miró.
—Tiene razón —dijo en voz baja—. Y no tenemos tiempo para fingir que no la tiene.
Apreté mi mano sobre mi boca, tratando de mantener mi respiración constante.
Regresar a aquella casa, a aquella cáscara quemada, fue como entrar en la boca de un monstruo.
Pero permanecer pasivo se sentía peor.
Porque Quasi ya había hecho su movimiento.
Y si no nos movíamos nosotros, lo haría él.
Miré a Kenzo, ese niño valiente y conmocionado que había salvado nuestras vidas con un susurro en un aeropuerto.
—De acuerdo —dije, casi sin poder contener la voz—. Pero quédate conmigo cada segundo. ¿Me oyes? Cada segundo.
Kenzo asintió una vez.
La abogada Okafor se puso de pie. «Bien», dijo. «Nos vamos después de que oscurezca».
Y a medida que el día avanzaba, pesado y lleno de miedo, me di cuenta de algo más que hizo que mi estómago se encogiera aún más.
Si Quasi había contratado hombres una vez, podría contratarlos nuevamente.
Lo que significaba que esta noche, cuando regresáramos a los restos de nuestra casa, no solo estaríamos buscando evidencia.
Competiríamos con las personas enviadas para asegurarnos de que no quedaran cabos sueltos.
Salimos después del atardecer.
Atlanta tenía un rostro diferente por la noche, más suave en los bordes, con sombras acumulándose donde antes habitaba la certeza. El abogado Okafor conducía sin música, con ambas manos firmes en el volante, mirando los retrovisores cada pocos segundos. Kenzo iba en el asiento trasero con ropa prestada, su mochila de dinosaurio apretada contra el pecho como una promesa que pretendía cumplir.
Nadie habló.
Todos los sonidos eran demasiado fuertes. Neumáticos sobre el asfalto. Una sirena lejana. El zumbido sordo del motor.
Al entrar en nuestro barrio, las farolas proyectaban sombras largas y fragmentadas sobre la acera. La cinta de precaución seguía puesta, ondeando perezosamente, amarilla sobre negro. El olor fue lo primero que nos impactó. Humo, húmedo y acre, se aferraba al aire como si se negara a desaparecer.
El abogado Okafor estacionó a dos cuadras de distancia.
—Veinte minutos —dijo en voz baja—. Yo me quedo afuera. Si hago ruido, corres. Sin dudarlo.
Asentí, con la garganta demasiado apretada para poder pronunciar palabra.
Kenzo metió su mano en la mía. Era cálida. Sólida. Real.
Avanzamos por el estrecho sendero tras las casas, sobre el muro bajo, con los zapatos crujiendo suavemente sobre la grava. El patio trasero parecía más pequeño de lo que recordaba, con parches de hierba quemada, tenuemente iluminados por la luz de la luna.
La puerta trasera colgaba torcida, ennegrecida por el fuego. Al empujarla, se abrió con un crujido largo y exhausto.
Por dentro, la casa estaba irreconocible.
Las paredes estaban carbonizadas. El techo se hundía, cargado de agua. La ceniza lo cubría todo, convirtiendo los espacios familiares en fantasmas. La isla de la cocina donde Kenzo solía hacer los deberes estaba deformada y agrietada, los electrodomésticos de metal estaban ampollados como si los hubieran quemado vivos.
No me detuve.
—La oficina de papá —susurró Kenzo, tirándome hacia adelante.
Las escaleras crujieron bajo nuestro peso, empapadas e inestables. A mitad de camino, la barandilla cedió, devorada por el fuego. Apreté a Kenzo contra mí; el corazón me latía tan fuerte que sentía que me iba a romper las costillas.
La puerta de la oficina estaba hinchada, pero intacta. Empujé, gritando con el hombro en señal de protesta, hasta que cedió.
El olor dentro era diferente. Humo mezclado con colonia y algo metálico.
El cuadro que ocultaba la caja fuerte había desaparecido, quemado hasta quedar en nada.
La caja fuerte quedó expuesta.
Marqué el cumpleaños de Quasi.
Bip.
Luz verde.
La puerta se abrió de golpe.
Dentro había fajos de billetes, atados con gomas elásticas y sin cuidado. Pasaportes. Un teléfono desechable barato. Una delgada libreta negra.
“Toma todo”, susurré.
Kenzo se dirigió al rincón más alejado y se arrodilló junto a una tabla suelta del suelo. La levantó con dedos expertos.
“Ahí”, suspiró.
Otro teléfono. Elegante. Nuevo. Y con un sobre sellado.
Lo metí todo en la mochila.
Fue entonces cuando oímos voces abajo.
"La policía dijo que el lugar estaba despejado", dijo un hombre. Su voz era baja, irritada.
—El jefe quería que lo revisaran —respondió otro—. Por si acaso.
Se me heló la sangre.
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