Los ojos de Kenzo se encontraron con los míos.
Armario.
Nos deslizamos dentro, apenas cerrando la puerta mientras los haces de luz de las linternas barrían la oficina. Unos pasos pesados se acercaban. Uno de ellos rió suavemente.
—La caja fuerte está abierta —dijo—. Eso no está bien.
Otra pausa.
—¿Y estas? —preguntó el segundo hombre, dejando caer la linterna al suelo—. Huellas. Demasiado pequeñas.
Una respiración contenida por mucho tiempo.
“¿Un niño?” dijo la primera voz.
—Llama a Quasi —espetó el segundo.
Desde afuera, un grito atravesó la noche.
Cruda. Aterrorizada. Hembra.
Los hombres maldijeron y huyeron.
No esperé.
Bajamos corriendo las escaleras, salimos por la puerta trasera y salimos al patio. La abogada Okafor estaba pálida, respirando con dificultad y con una mano apretada contra el pecho.
“¿Lo conseguiste?” susurró ella.
Asentí y coloqué la mochila sobre mi hombro.
Corrimos hasta que nos ardieron los pulmones, no paramos hasta que las puertas del coche se cerraron de golpe y el motor rugió al ponerse en marcha.
Sólo entonces me permití respirar.
De regreso a su oficina, vaciamos la mochila sobre el escritorio.
El cuaderno se abrió.
Fechas. Cantidades. Nombres. Fechas de vencimiento. Y luego las palabras que me revolvieron el estómago.
Solución final.
El seguro de vida de Ayira.
Tiene que parecer accidental.
Incendio.
Cuota de servicio pagada.
Él lo había escrito.
El abogado Okafor exhaló lentamente. «La gente como él cree que la planificación los hace intocables».
Los teléfonos se desbloquearon al amanecer. Los mensajes se desbordaban, fríos y precisos.
El fuego es limpio.
El niño no puede quedarse atrás.
La coartada es sólida.
Sentí que algo dentro de mí se endurecía hasta convertirse en acero.
Por la mañana, el detective Hightower lo tenía todo.
A media mañana, Quasi llamaba. Enviaba mensajes. Presa del pánico.
Envié un mensaje.
Parque Olímpico del Centenario. Diez am Ven solo.
Él respondió instantáneamente.
Las cosas no son como piensas
El parque estaba lleno de sol, niños y risas. Los oficiales se mezclaban con la multitud como si pertenecieran allí. Me senté en un banco cerca de la fuente, con el alambre atado al pecho y las manos firmes en el regazo.
Quasi se acercó rápidamente, con los ojos desorbitados y el alivio se dibujó en su rostro cuando me vio con vida.
“Gracias a Dios”, dijo mientras se acercaba a mí.
Di un paso atrás.
Empezó a hablar. A explicar. A mentir.
Deuda. Presión. Accidentes.
Luego pidió el cuaderno.
Fue entonces cuando me puse de pie.
—Intentaste matarnos —dije con calma—. Y fallaste.
Algo dentro de él se quebró.
Él corrió.
Entonces me agarró.
Un cuchillo. Frío. Afilado. Presionado contra mi garganta.
El parque quedó en silencio.
"Lo arruinaste todo", susurró.
—Nunca tuviste el control —dije en voz baja—. Solo fingiste que lo tenías.
El disparo resonó.
Él bajó.
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