"¿Qué clase de trato?"
“Su cliente cede la custodia total de Jake a mi cliente”, dijo Seth. “Renuncia a cualquier derecho sobre bienes conyugales, pensión alimenticia o manutención infantil. Acepta un acuerdo de culpabilidad por fraude y conducta peligrosa: una sentencia mínima, pero suficiente para tener antecedentes. Y declara contra su madre por conspiración para cometer asesinato”.
Harrington frunció el ceño. «Le estás pidiendo que traicione a su propia madre».
—Su madre intentó convencerla de que matara a su propio hijo —respondió Seth—. Creo que ya pasó.
La negociación duró dos semanas.
Marjorie luchó cada punto, todavía creyendo que tenía influencia, todavía convencida de que podía manipular su salida.
Ella no entendía que Brent ya no era el hombre con el que se había casado.
Ese hombre había sido pasivo, complaciente, dispuesto a pasar por alto las señales de alerta por el bien de la paz.
Este Brent había terminado con la paz.
Este Brent quería la guerra.
El golpe final vino de una fuente inesperada: el propio Jake.
Ahora recuperado y viviendo a salvo con su padre, Jake escribió una carta al juez a cargo del caso de custodia.
En él, detalló años del comportamiento de su madre: las veces que le hizo tomar pastillas que lo enfermaron, la forma en que parecía feliz cuando él estaba enfermo, la publicación de fotos de él en el hospital para generar compasión, la conversación que había escuchado sobre hacer que su muerte pareciera un accidente.
La carta era devastadora en su claridad infantil: sin adornos, sin lenguaje dramático, solo un niño describiendo cómo su madre lo había lastimado y tratado de matarlo.
El juez lo leyó en su despacho con ambos abogados presentes.
Harrington abandonó la reunión y le dijo a Marjorie que aceptara el trato.
Marjorie firmó los papeles un viernes por la tarde en la oficina de Seth.
De alguna manera, parecía más pequeña, disminuida. Su pulida apariencia se había agrietado, revelando algo desesperado y mezquino debajo.
"Te vas a arrepentir de esto", le dijo a Brent mientras entregaba a su hijo. "Crees que has ganado, pero acabas de convertir a mi madre en tu enemiga. Patrice no pierde".
—Yo tampoco —dijo Brent en voz baja—. Ya no.
El juicio de Patrice Keith comenzó seis meses después.
La fiscalía tenía todo: los registros financieros, el testimonio de la familia cuya hija Marjorie había enfermado años atrás, expertos médicos que explicaban el patrón de enfermedad de Jake y el propio testimonio de Marjorie como parte de su acuerdo de culpabilidad.
No tenían oficialmente las imágenes de la cámara oculta, pero no las necesitaban.
La evidencia circunstancial fue abrumadora.
Brent asistió todos los días del juicio.
Quería que Patrice lo viera, que viera a Jake saludable y próspero, que comprendiera que su plan había fracasado y que las consecuencias eran completas.
En el estrado, Patrice intentó mantener su dignidad. Afirmó que solo había intentado ayudar a su hija, que nunca tuvo la intención de lastimar a nadie, que todo era pura palabrería, solo un desahogo de frustración.
Pero cuando el fiscal reprodujo un audio obtenido legalmente esta vez con la cooperación de Marjorie (Patrice diciendo: “Los accidentes ocurren todo el tiempo, y tres millones resuelven todos nuestros problemas”), los rostros del jurado se quedaron de piedra.
Culpable de todos los cargos.
Conspiración para cometer asesinato.
Tentativa de asesinato.
Fraude.
El juez, visiblemente disgustado, le impuso una condena de veinticinco años.
Patrice gritó mientras se la llevaban: gritaba por la injusticia, por la traición de su hija, por Brent arruinándolo todo.
Pero su voz se desvaneció tras las puertas de la sala del tribunal y Brent no sintió nada.
Ninguna satisfacción.
Sin enojo.
Sólo una tranquila sensación de cierre.
Dieciocho meses después de aquella terrible noche en el hospital, Brent estaba en el patio trasero de su nueva casa, viendo a Jake jugar al baloncesto con el sobrino de Seth.
La casa era más pequeña que la que había compartido con Marjorie, pero era de ellos: de él y de Jake.
Sin cámaras ocultas.
Sin influencia tóxica.
No andar con pies de plomo.
—Papá, mira esto —gritó Jake mientras encestaba un triple.
"Buen disparo", dijo Brent, y lo decía en serio.
Jake se había recuperado completamente, al menos físicamente. Las cicatrices emocionales tardarían más en sanar, y Brent se había asegurado de que su hijo tuviera el mejor terapeuta posible.
Pero Jake era resistente.
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