Había empezado en una nueva escuela, había hecho nuevos amigos y por primera vez en su joven vida parecía genuinamente feliz.
Kelly Donahue pasó por allí esa noche con una botella de vino y una sonrisa de satisfacción.
"Pensé que querrías saberlo", dijo. "La investigación de la Fundación Keith concluyó. Se le ha ordenado a Patrice que devuelva más de ochocientos mil dólares en fondos malversados. Como está en prisión, le están confiscando sus bienes: la casa, los coches, todo".
—Bien —dijo Brent simplemente.
—Y Marjorie —añadió Kelly, acomodándose en una silla del patio—. Cumplió su condena el mes pasado. Intentó contactar con Jake.
Brent apretó la mandíbula. "¿Qué dijo?"
"Solo una carta", dijo Kelly. "Afirmaba que había cambiado, que la terapia le había abierto los ojos, que quería una relación con su hijo".
Kelly hizo una pausa.
“Jake lo rompió sin leer más allá del primer párrafo”.
Brent exhaló, liberando lentamente algo que había llevado dentro durante años. "Debería haber..."
—No deberías tener nada —dijo Kelly—. Jake toma sus propias decisiones sobre su madre. Eso es sano.
Kelly dio un sorbo a su vino. «Marjorie ahora vive con un primo en Nevada. Trabaja en un comercio minorista, por lo que he oído. Sin presencia en redes sociales, sin obras de caridad, sin amigos adinerados; solo una mujer con antecedentes penales que intenta sobrevivir».
Fue, reflexionó Brent, un castigo perfectamente calibrado.
Marjorie y Patrice valoraban el estatus por encima de todo: por encima del amor, por encima de la familia, por encima de la decencia humana básica.
Ahora no tenían nada.
Patrice estaba en prisión, despojada de su riqueza y reputación.
Marjorie era libre, pero bien podría haber sido invisible, viviendo una vida de oscuridad y lucha que habría horrorizado a la mujer que había sido.
“¿Alguna vez te sientes culpable”, preguntó Kelly, “por destruirlos tan completamente?”
Brent vio a su hijo reír: sano, completo y seguro.
"Intentaron matarlo", dijo. "Lo habrían logrado si hubiera llegado cinco minutos después de la caída".
Él negó con la cabeza.
No. Siento alivio. Y me siento agradecida de haber dejado finalmente de ser pasiva y haber luchado por lo que importaba.
Seth llegó con comida para llevar y los tres se sentaron en el patio mientras se ponía el sol, hablando de todo y de nada: una conversación normal, una vida normal, el tipo de velada que Brent alguna vez había dado por sentada y ahora atesoraba.
Más tarde, cuando sus invitados se habían ido y Jake estaba dormido, Brent se quedó en la puerta de la casa de su hijo observándolo respirar.
Las pesadillas finalmente habían cesado.
El miedo se había desvanecido.
Jake se estaba recuperando.
Y Brent había aprendido algo crucial durante la pesadilla: a veces, lo más fuerte que puedes hacer es negarte a ser complaciente. Negarte a mantener la paz. Negarte a poner excusas a quienes no las merecen.
Lo habían criado para ser un buen hombre, comprensivo y perdonador.
Esos eran rasgos admirables.
Pero había confundido ser bueno con ser débil.
Había confundido el perdón con la habilitación.
Ya no.
Marjorie le había enviado un mensaje de texto una vez unos meses después de su liberación.
Sólo dos palabras.
Lo lamento.
Brent lo borró sin responder.
Lo siento, no fue suficiente.
Lo siento, no deshice los años de envenenamiento de su hijo.
Lo siento, no borré el plan de matarlos a ambos para cobrar el seguro.
Lo siento fue solo otra palabra, y las palabras eran baratas.
Lo que importaba era la acción.
Lo que importaba era que Jake estaba a salvo.
Lo que importaba era que Brent finalmente había comprendido que proteger a las personas que amas a veces significa destruir a las personas que las amenazan.
El día siguiente era sábado y Brent llevó a Jake a hacer senderismo.
Senderismo de verdad, no el recuerdo traumático de Blackstone Ridge, sino un sendero fácil cerca del lago donde podían hablar, reír y ser simplemente padre e hijo.
Jake se había puesto nervioso las primeras veces que Brent sugirió hacer senderismo después del accidente. Pero poco a poco recuperó la actividad, negándose a permitir que el intento de asesinato de su madre le robara algo que una vez amó.
—Papá —dijo Jake cuando llegaron al mirador de la cima—, ¿puedo preguntarte algo?
“Lo que sea, amigo.”
La voz de Jake bajó. "¿Crees que mamá me quería de verdad? ¿Aunque sea un poquito?"
Era la pregunta que Brent había estado temiendo, aquella para la que se había preparado con el terapeuta de Jake.
—Creo que tu madre está enferma —dijo Brent con cautela—. No enferma de una forma que justifique lo que hizo, sino enferma de una forma que la hizo incapaz de amar a nadie como es debido... ni siquiera a sí misma.
Los ojos de Jake brillaron. "Así que no fue mi culpa".
—Dios, no. —Brent lo abrazó—. Nada de lo que pasó fue culpa tuya. Eras un niño. Eres un niño. Merecías una madre que te protegiera, no una que te hiciera daño.
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