Tom no se había reído.
—¿Todo bien, Lily? —preguntó, mientras sus ojos pasaban de la sonrisa de Lisa al polvo de grano en mis brazos.
—Está bien, Tom —dije, dejando la bolsa en el suelo con cuidado.
Lisa le tendió los papeles. «Cinco dólares. Transferencia legal. Firmado y archivado».
Tom los tomó a regañadientes. Frunció el ceño. Había visto mucho papeleo en su vida. También había visto a muchos malos actores.
En el Mercedes, la mano de Samuel se cernía sobre la manija de la puerta. Por un instante, pensé que saldría, que encontraría el valor para mirarme. Entonces, su mano volvió a caer sobre su regazo.
Dieciocho años de matrimonio y él eligió el vidrio polarizado en lugar de la honestidad.
Sonó el teléfono de Lisa. Contestó con una risita que no era propia de una mujer adulta que estaba a punto de recorrer la vida de otra mujer como si fuera una liquidación.
—Sí, cariño. Se lo digo ahora —dijo, y me tendió el teléfono—. Samuel quiere hablar contigo.
Cerré el portón trasero lentamente, dejando que el pestillo metálico encajara en su lugar.
—Dile que sabe dónde encontrarme —dije.
Me subí a mi camioneta y me alejé sin mirar atrás, pero por el retrovisor vi a Tom mirando los papeles, con la boca apretada. Lo sabía. Lo sabía a la perfección.
El viaje a casa me llevó doce minutos. Podría haberlo hecho con los ojos vendados. Pasé por Henderson, donde el potro aún estaba aprendiendo a usar las patas. Doblé la curva donde un rayo partió el viejo roble cinco veranos atrás. Subí la colina donde la tierra se abría al valle que había moldeado durante dos décadas.
La camioneta de Elena estaba estacionada junto al granero.
Ella salió tan pronto como me vio, con el portapapeles pegado a su pecho y los ojos ya buscando en mi rostro.
"Lirio."
Sólo mi nombre, pero ella había logrado cargarlo de preocupación.
“Lisa Hawthorne dice que compró el rancho por cinco dólares”.
Elena no jadeó. No maldijo. Sus dedos se apretaron sobre el portapapeles.
—Eso explica por qué Samuel cargó un camión de alquiler esta mañana —dijo—. Creía que lo sabías.
Esta mañana.
Mientras yo estaba en el pasto trasero trabajando con los potros, él había estado empacando cajas, eligiendo qué llevarse, decidiendo qué partes de mi vida valía la pena robar.
Caminamos juntos hacia la casa. La puerta principal estaba abierta. Su oficina estaba vacía. Los cajones del escritorio vacíos. El archivador volcado.
Había tomado lo que creía que importaba.
Llevé a Elena a la cocina y busqué detrás del refrigerador, rozando el frío metal con los dedos. Saqué la vieja lata de café envuelta en plástico.
Dentro estaban los papeles reales.
La escritura original, solo a mi nombre. Recibos de cada cerca, cada pozo, cada estructura que había mejorado. Registros de cría que documentaban veinte años de trabajo minucioso. Y un recibo de hotel que había encontrado tres semanas antes en el bolsillo de la chaqueta de Samuel.
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